Глава 173. Прекрасная разрушенная мешанина
Дыхание Джулиана прервалось — сломленный, влажный звук, который он не мог подавить. Он оставался на коленях, опустив голову, серебряная цепочка аметистового ожерелья впивалась в затылок, пока он дрожал.
Он почувствовал, как большой палец Императора снова двинулся, очерчивая влажный, солёный изгиб его нижней губы с пугающе медленной обдуманностью, пока ему не показалось, что тот размазывает что-то по уголкам его рта.
Рана на губах зажила; если бы нет, Император нашёл бы способ разорвать её, пока он снова не истёк кровью.
Аврелиан смотрел на него сверху вниз, его золотые глаза потемнели от тяжёлого, собственнического жара. Затем он взглянул на массивные дубовые двери Тронного зала, после чего снова посмотрел на обломки у своих ног.
Насмешка в его выражении сменилась чем-то куда более опасным.
— Что ж, полагаю, это уже не будет таким смакованием, если все увидят тебя в таком виде, — пробормотал Аврелиан, его голос упал до чего-то тёмного.
Он больше не говорил с Джулианом; он говорил с самим собой, его взгляд застыл на том, как дрожала челюсть Джулиана.
— Это было бы совсем не весело. Приз ценен только тогда, когда его держат на свету, но тайна... Тайна куда более восхитительна. Ты — мешанина, мастер Астрея. Прекрасная, разрушенная мешанина, которая принадлежит только моей тени.
Не говоря больше ни слова, Аврелиан протянул руку назад и схватил тяжёлый чёрный плащ, который всё это время держал один из прислужников, стоявших позади них.
Резким, пренебрежительным движением он набросил одеяние на голову Джулиана.
Мир погрузился во тьму, и зрение Джулиана сменилось удушающей тяжестью ткани.
Плащ был толстым, подбитым дорогим шёлком и пропах Императором. Это был запах человека, которого он презирал, человека, который сейчас сжимал его мир в сжимающемся кулаке.
Но Джулиан не сопротивлялся. Он схватился за лацканы изнутри, натягивая плащ плотнее на лицо, пряча свой позор и дрожь челюсти от любопытных глаз Дворца.
— Отведите его обратно, — приказал Аврелиан, его голос уже снова звучал отстранённо и скучающе.
— И проследите, чтобы его накормили. Я не хочу, чтобы моя кукла зачахла до Маскарада.
Золотая Стража схватила Джулиана под локти, ведя капюшонную, дрожащую фигуру обратно по лабиринту коридоров.
Джулиан спотыкался, его сапоги волочились по полу, лицо было глубоко зарыто в запах Императора. Он чувствовал себя тушей, которую тащат обратно в клетку, или, скорее, к месту захоронения.
Когда засов наконец задвинулся в комнате Джулиана, Джулиан бросился на кровать, плащ Императора всё ещё запутался на его плечах.
Он зарылся лицом в подушки, шёлк охлаждал его горячечную кожу, но это не приносило утешения. Он начал рыдать — не тихим, достойным плачем учёного, а сырыми, раздирающими воплями того, кого толкнули за грань человеческой выносливости.
Это было слишком тяжело. Каждый вдох в этом Дворце ощущался как вдыхание стекла. Каждое слово Аврелиана было иглой под ногтями.
> [Психическая стабильность: 20% — Статус: Критический психологический разлом]
Джулиан свернулся калачиком, пальцы вцепились в простыни. Он думал об Аларике — тепле его рук, холоде Севера, который казался даже теплее воздуха дворца, запахе сосны.
Он хотел, чтобы они не возвращались с Севера. Он хотел, чтобы он мог просто остаться тем учёным, чьими единственными заботами было купить больше зимних бальзамов, чтобы сохранить кожу в тепле.
Он хотел, чтобы он не приезжал во Дворец.
Он хотел, чтобы Герцог вошёл и подхватил его на руки, а затем унёс далеко-далеко отсюда, в место, куда Император больше не сможет дотянуться.
Но здесь Герцог был лишь тенью в его сознании, а единственной реальностью был холодный, неподатливый вес Аметистовой слезы, всё ещё прижатой к его груди.
«Я не могу этого сделать», — думал он, его разум уносился в тёмный туннель, пока слёзы катились и пропитывали простыни. «Я не могу... Я больше не могу этого выносить. Это слишком жестоко. Это просто... слишком жестоко».
Он пролежал так несколько часов, плача про себя и желая, чтобы кто-нибудь, хоть кто-то, помог ему выбраться из этой тьмы.
Часы тянулись, и комната погрузилась во тьму, когда вернулась буря за окном, тени Нефритового Крыла тянулись, словно протянутые руки.
Он чувствовал себя маленьким. Он чувствовал себя стёртым. Он чувствовал, что перестанет существовать к тому времени, как Герцог вернётся за ним.
Было ли это как-то связано с сюжетом, которого он не знал?
Незнание того, что должно было произойти, или того, страдает ли он из-за вмешательства в сюжет, о котором он даже не подозревал, делало всё ещё более гнетущим.
«Я не просился сюда. Я не просил быть частью этого романа, этого неизвестного сюжета... Просто... хватит уже меня мучить. С меня довольно. Я больше не хочу этого делать».
Он горько плакал, пока боль, давившая на сердце, не погрузила его в глубокий сон. Сон, из которого его грубо разбудило утреннее безумие.
Его жизнь не казалась лёгкой ни в малейшей степени.
Дни превратились для Джулиана в размытый, горячечный кошмар. Каждый рассвет приносил новое утончение жестокости от Императора, систематическое обдирание личности Джулиана.
Аврелиан не просто держал его в плену; он перепрограммировал его, гарантируя, что к тому времени, когда Джулиана вернут Герцогу, он будет опустошённым сосудом, незнакомцем для человека, который его любил.
И ему это удавалось.
К пятому утру тонкая мембрана между реальностью и его лихорадочными желаниями наконец разорвалась.
Джулиан стоял перед умывальником, его руки дрожали так сильно, что вода плескалась через края. Он плеснул лицо, холод — краткая, жгучая милость для его горячечной кожи.
Но когда он наклонился над водой, он почувствовал это.
Воздух в комнате изменился, стал тяжёлым и густым от запаха сосновых иголок и холодного горного ветра. Он почувствовал знакомое, заземляющее тепло, прижавшееся к его спине — твёрдый, неподатливый вес груди, которую он знал лучше своей собственной.
Большие, мозолистые руки, казалось, обхватили его талию, притягивая обратно в защитные объятия, обещавшие безопасность.
— Джулиан,
Глава подготовлена специально для сайта Nove.
Комментарии к главе
Обсуждение главы на Nove.
Загрузка…