Глава 3. Предательство невесты
ТРЕСК
Огонь исчез, сменившись резкой, жгучей болью на левой щеке.
Его тело дёрнулось назад, равновесие полностью исчезло, и он тяжело рухнул на пол. Холодный мрамор. Удар выбил воздух из лёгких.
«Кхык...»
«Какого хрена?»
«Знай своё место, позор».
Виктор моргнул, взгляд поплыл. Над ним стоял рыцарь — полированные доспехи сверкали в свете люстры, меч на поясе, рука всё ещё поднята после пощёчины, отправившей его в полёт.
Лицо мужчины искажало презрение.
Прежде чем Виктор успел осознать происходящее, женский голос прорезал звон в ушах.
«Молодой господин!»
Шаги поспешили к нему.
Елена — его няня — упала на колени рядом с ним, её морщинистые руки нависали над ним, словно она хотела помочь, но не решалась прикоснуться. Ей было около тридцати пяти, каштановые волосы убраны в простой пучок, на ней было серое платье домашней прислуги. Её глаза, обычно тёплые и добрые, были полны паники.
Она развернулась к рыцарю, встав между ним и Виктором.
«Пожалуйста, господин рыцарь, — сказала она дрожащим голосом.
— Позвольте хотя бы молодому господину сказать слово в свою защиту!»
Защиту? Что—
Виктор приподнялся на локтях, и тут его накрыло. Всё. Зал вокруг него сфокусировался до резких очертаний.
Зал графа.
Сводчатый потолок высотой в тридцать футов. Алые знамёна с гербом дома Редвуд — кроваво-красный дуб на чёрном — свисали со стен. Четырнадцать высоких кресел, расставленных полукругом. По семь с каждой стороны. Все заняты. Семейные старейшины в официальных мантиях. Советники, шепчущиеся друг с другом. Мелкие дворяне с выражениями от отвращения до болезненного любопытства.
А во главе всего этого, сидя в самом большом кресле, словно оно весило тысячу фунтов, был его отец.
Граф Алдрик фон Редвуд. Седые волосы. Измождённое лицо. Глаза, когда-то полные тепла, теперь выглядели просто... усталыми. Разочарованными. Старыми.
Нет.
Нет, нет, нет.
Виктор посмотрел на своё тело и почувствовал, как желудок провалился. Толстый. Он был чудовищно толстым. Его дорогие дворянские одежды — бархатный дублет, который наверняка стоил больше, чем большинство людей зарабатывало за год, — натянулись на его массе. Руки были пухлыми, пальцы — как сосиски. Он чувствовал вес собственной плоти, как его дыхание вырывалось хрипами. Щека всё ещё горела от пощёчины, и он чувствовал вкус крови во рту.
Девятнадцать лет.
Ему было девятнадцать лет.
Осознание обрушилось, как гром, раскалывающий небо. Этот день. Этот самый, блядь, день, когда его подставили в первый раз, и он осознал, что этот мир — из тех клишированных романов, где существуют героини и Сын Неба.
Он переселился в этот мир одиннадцать лет назад восьмилетним ребёнком с Земли. В тот день, когда он очнулся в этом теле, в этом мире, растерянный и напуганный после потери своей прежней спокойной жизни, обвиняемый людьми в смерти своей матери, которая, спасая его, умерла вместе с настоящим владельцем тела.
Прожив эту жизнь в этом мире одиннадцать лет, сейчас ему было девятнадцать, его обвинили и чуть не казнили.
День, когда всё начало обретать смысл.
Он уже жил этим раньше.
«Я... регрессировал», — пробормотал он едва слышно.
Временная линия сбросилась. Каким-то образом его отбросило назад. Не к началу его переселения, а к ЭТОМУ моменту. Одиннадцать лет спустя. День, когда он узнал свой настоящий статус в этом мире — не гения или вундеркинда, которого все ценят, а неудачливого третьесортного трамплина, которого уничтожает его невеста — ну сколько мозгов нужно, чтобы увидеть эту схему и просто понять всё это.
«Не пизди мне».
Слова вырвались сквозь стиснутые зубы, прежде чем он успел их остановить.
«Виктор!»
— голос отца прогремел по залу, резкий и предупреждающий.
Виктор едва его слышал. Его мысли неслись галопом, воспоминания нахлынули. Он помнил это разбирательство. Обвинения. Всё это. Тёмная магия. Запретные ритуалы. Попытка вызвать демонов. Всё чушь. Всё ложь.
Его подставили.
Его взгляд скользнул по залу, отмечая лица тех, кто его осудил. Старый лорд Марстен, который всегда завидовал его отцу. Советник Кроу, у которого были свои политические амбиции. Другие дворяне, видевшие в нём не более чем жирного, бесполезного наследника.
А затем... она.
Елена Хартфилд.
Она стояла среди обвинителей, идеально расположенная в свете, струящемся через витражи. Семнадцать лет. Красивая той хрупкой, фарфоровой кукольной красотой, от которой мужчины глупеют. Длинные светлые волосы ниспадали на плечи. Голубые глаза, которые должны были быть холодными, как лёд, но вместо этого были полны слёз. Её руки дрожали по бокам, сжимая платок, словно это был её единственный спасательный круг.
Идеальный образ убитой горем девы, вынужденной раскрыть ужасные преступления своего возлюбленного.
Виктор чуть не рассмеялся.
Потому что теперь он это видел. Крошечную усмешку в уголке её губ, едва заметную, но невозможную не заметить, если знаешь, где искать. Удовлетворение в её глазах, спрятанное за этими фальшивыми слезами. То, как она держалась — не сломленная, а торжествующая.
Елена Хартфилд. Его невеста. Женщина, которая организовала весь этот грёбаный суд.
Не потому что он был злым. Не потому что он действительно сделал что-то неправильное.
А потому что он её игнорировал.
Одиннадцать лет — с того момента, как он переселился в этот мир восьмилетним, и до сих пор — Виктор сосредоточился на одном: выживании. Понимании этого нового мира. Изучении его систем силы, его политики, его структур власти. Изучении всего, что мог, чтобы не умереть, как какой-нибудь мусорный персонаж, только потому что у него не было ни единой способности.
У него не было интереса к романтике. Никакого интереса играть роль любящего жениха для какой-то дворянки, которую он никогда не встречал — не потому что он был дураком. А потому что он знал из-за своей болезни этого толстого тела, что не может быть привлекательным ни для одной женщины. Его мозг просто мог предсказать: лучше уж оставаться в безбрачии, чем разбитое сердце или эти вибрации обманутого дворянина.
Не то чтобы он мог что-то сделать с телом, где он видел головку своего члена только из-за живота. Так что он был гиперосознан, а не тупым.
Елену выбрали их семьи, когда они были детьми. Договорённость. Политический союз. Виктор относился к этому именно так — как к формальности, с которой он разберётся со временем — в конце концов, зачем ему позволять себе страдать в будущем из-за тела, которое продолжало набирать вес с возрастом?
Но Елена? Она восприняла это как самое страшное оскорбление. Её гордость не вынесла быть проигнорированной.
Она ожидала, что он будет за ней ухаживать, боготворить её, делать ей предложение с грандиозными романтическими жестами. Когда он этого не сделал, когда едва признавал её существование за пределами вежливых приветствий на официальных мероприятиях, она решила уничтожить его, пока он не примет её как свою единственную госпожу — эти извращения, которые есть у женщин, чтобы иметь подлиза.
«Лорд Алдрик, — раздался голос Елены, мягкий и дрожащий.
— Я... я тоже не хотела в это верить. Но доказательства...»
Она промокнула глаза платком. Несколько дворян сочувственно закивали.
Такая хорошая актриса.
«Ритуальные круги в восточной башне, — продолжила она.
— Запретные тексты... кровь. Я видела это своими глазами».
«И что ты там делала в это время? Дрочила?» Всё это. Виктор чуть не рассмеялся вслух от такой абсурдной логики, где ни одному идиоту не пришло в голову спросить, что она там делала.
«Достаточно».
Голос отца прервал начавшийся ропот. Граф Алдрик медленно встал, словно на его плечах лежал весь мир. Он посмотрел на Виктора с выражением, от которого что-то сжалось в груди.
Не гнев. Не ненависть.
Просто... печаль.
«Виктор, — тихо сказал он.
— Мой сын. Ты слышал обвинения, выдвинутые против тебя. Практика тёмной магии. Попытка вызвать сущности из-за пределов нашего мира. Нарушение священных законов, стоявших веками». Он сделал паузу, на мгновение закрыв глаза. «Есть ли что-нибудь, что ты хочешь сказать в свою защиту?»
Глава подготовлена специально для сайта Nove.
Как перевод?
Оцените качество перевода этой новеллы.
Комментарии к главе
Обсуждение главы на Nove.
Загрузка…