Глава 101. | Я ненавижу тебя, я ненавижу тебя, я
— Я вижу.
— Французские тосты. Твои любимые.
— Я знаю, что такое французские тосты, Лукас.
— Отлично. Садись.
— Не указывай мне.
Я поднял бровь.
— Ты предпочтёшь, чтобы я выбросил это?
Её челюсть сжалась. Она посмотрела на тарелку. На меня. Снова на тарелку. Внутренняя война разыгралась у неё на лице в реальном времени. Гордость против запаха корицы и масла. Гордость проигрывала.
— Ладно.
Она протопала к столу и плюхнулась на стул с такой силой, что тот скрипнул по плитке.
— Но я ем только потому, что ты уже приготовил. Не потому, что я тебя простила.
— Принято.
Я сел напротив неё и придвинул тарелку ближе.
— Угощайся.
Она не двинулась. Просто уставилась на еду, будто та могла взорваться. Будто принять её означало что-то, с чем она ещё не была готова смириться.
— Это не отравлено, — сказал я.
— Я знаю.
— Тогда ешь.
— Не торопи меня.
Я откинулся на спинку стула и скрестил руки.
— Не спеши.
Она схватила вилку и проткнула кусок французского тоста с большей жестокостью, чем было строго необходимо для завтрака. Поднесла ко рту. Жевала медленно. Обдуманно. Будто отказывалась наслаждаться им из принципа.
Она проглотила.
Её глаза закрылись.
Вот оно. Тот самый момент, когда вкус ударил, и спор, который она вела с собой, перестал иметь значение. Её плечи опустились на полдюйма. Хватка на вилке ослабла.
— Вкусно?
— спросил я.
— Нормально.
— Просто нормально?
— Не напрашивайся на комплименты.
— Я не напрашиваюсь. Я задаю честный вопрос.
Она проткнула ещё один кусок. Откусила ещё. На этот раз быстрее первого.
— Вкусно. Доволен?
— Очень.
Мы сидели в тишине, пока она ела. Она уничтожила три куска, прежде чем перевести дух. Выпила половину апельсинового сока залпом. Схватила ещё одну клубнику.
Я наблюдал за ней всё время. Смотрел, как расслабляются её плечи. Как смягчается напряжение в челюсти. Как она перестаёт выглядеть так, будто хочет меня убить, и начинает выглядеть как та Слоан, которую я знал. Почти.
— Ты тренировался сегодня утром, — сказала она наконец.
— Ага.
— Без меня.
— Ты была недоступна.
— Я всегда доступна для тренировок.
— Не сегодня ты не была.
Её вилка остановилась на полпути ко рту.
— Что это должно значить?
— Это значит, что ты заперлась в своей комнате на всю ночь.
— Я подался вперёд.
— Это значит, что ты избегала меня.
— Я не избегала тебя. Я давала тебе пространство.
— Чушь.
Её глаза вспыхнули.
— Прости?
— Ты избегала меня, детка. Всё нормально. Я понимаю. Я облажался.
— Не называй меня так сейчас.
— Почему нет?
— Потому что я всё ещё злюсь на тебя.
— Ладно.
— Я потянулся через стол и взял её за руку.
— Злись. Ешь свои французские тосты. Мы можем делать и то, и другое.
Она попыталась отдёрнуть руку. Я сжал крепче.
— Лукас.
— Да?
— Отпусти.
— Нет.
— Я серьёзно.
— Я тоже.
Она уставилась на меня. Её лицо становилось краснее. Не тот красный от злости. Другой. Румянец пополз вниз по шее. Пульс был виден на горле.
— Ты вспотел, — сказала она.
— Я тренировался.
— От тебя пахнет.
— Тебе нравится.
— Нет.
Она отдёрнула руку и встала так быстро, что стул скрипнул по полу.
— Я не вру! Ты просто мудак, который думает, что может всё исправить, готовя завтрак без рубашки и выглядя так...
Она остановилась на полуслове, будто кто-то выключил её звук.
— Так как?
— Я встал и обошёл стол. Медленно.
— Скажи это.
— Нет.
— Скажи это, Слоан.
— Я ненавижу тебя.
— Нет, не ненавидишь.
— Да, ненавижу!
Я остановился прямо перед ней. Достаточно близко, чтобы ей пришлось запрокинуть голову, чтобы встретиться со мной взглядом. Достаточно близко, чтобы я видел, как расширены её зрачки. Видел, как её дыхание стало поверхностным и неровным.
— Ты ненавидишь меня?
— спросил я. Мой голос прозвучал тише, чем я хотел.
— Да.
— Тогда почему ты всё ещё стоишь здесь?
— Потому что ты загораживаешь выход.
— Я ничего не загораживаю. Ты могла бы уйти прямо сейчас.
Она не двинулась. Даже не перенесла вес.
— Ты могла бы вернуться наверх. Снова запереться в своей комнате. Игнорировать меня весь день.
Всё ещё ничего. Просто она стояла там. Глядя на меня своими широкими голубыми глазами, будто ждала чего-то.
— Но ты не сделаешь этого.
— Я потянулся вверх. Убрал выбившуюся прядь розовых волос за её ухо. Мои пальцы коснулись её кожи.
— Не так ли?
Её дыхание перехватило.
— Лукас.
— Да?
— Не надо.
— Чего не надо?
— Не смотри на меня так.
— Как?
— Как будто хочешь меня поцеловать.
Я улыбнулся. Не мог сдержаться.
— Может, и хочу.
— Ты не можешь целовать меня сейчас. Ты потерял эту привилегию, когда...
— Она остановилась. Сглотнула с трудом.
— Ты потерял её.
— Ладно.
— Я серьёзно.
— Я тебе верю.
— Хорошо.
Мы стояли там. Никто из нас не двигался. Никто не отступал. Мои пальцы всё ещё лежали на её щеке. Едва касаясь. Она не отдёрнулась.
Её глаза опустились к моему рту на полсекунды. Затем резко вернулись вверх.
— Лукас.
— Слоан.
— Ты трахал мою маму прошлой ночью?
И вот оно. Настоящий вопрос. Тот, который она держала в себе с момента пробуждения. Тот, который заставил её запереться в комнате вместо того, чтобы встретиться со мной в спортзале этим утром.
Я мог солгать. Мог уйти от ответа. Мог сказать ей, что всё сложно или что нам нужно поговорить об этом позже, когда она не будет расстроена.
Но она бы знала. Она всегда знала, когда я ей врал.
— Да, — сказал я.
Её лицо стало совершенно пустым. Не злым. Не обиженным. Просто пустым.
— Да.
— Да.
— После того как я выбежала из твоей комнаты в слезах, ты пошёл в её спальню и переспал с ней.
— Она пришла ко мне первой. Но да. Мы занимались сексом.
Рука Слоан двинулась так быстро, что я почти не увидел этого.
Пощёчина хлестнула по моему лицу с такой силой, что в ушах зазвенело.
Моя голова дёрнулась в сторону. Боль разлилась по щеке. Я почувствовал вкус меди.
Когда я повернулся к ней, её рука всё ещё была поднята. Слёзы текли по её лицу.
— Я ненавижу тебя, — прошептала она.
— Я знаю.
— Я действительно тебя ненавижу.
— Ладно.
— Как ты мог так поступить?
— Её голос сорвался.
— Я была прямо в конце коридора. Я плакала, потому что ты был с ней, а потом ты просто вернулся к ней, будто я вообще не имела значения.
— Это не...
— Не надо.
— Она толкнула меня в грудь. Сильно. Я не двинулся.
— Не смей говорить мне, что это было не так.
— Слоан...
— Я дала тебе всё.
— Ещё один толчок.
— Я доверяла тебе. Я позволила тебе быть моим первым. Я думала...
— Она остановилась. Закрыла лицо руками.
— Я думала, что была для тебя особенной.
Глава подготовлена специально для сайта Nove.
Комментарии к главе
Обсуждение главы на Nove.
Загрузка…