Глава 112. Меч вложен в ножны

Сяхоу Лянь не раз думал о том, каково это — умереть.

Словно погрузиться в безмолвный холодный пруд, где мир исчезает в вечной беззвучной ночи. Он был крошечной подёнкой, плывущей по ледяной глади. События многолетней давности налетали, как вороньи перья: низкая «Великая печальная мантра» настоятеля в храме Цзялань, одинокий тусклый светильник в его хижине среди шелестящего бамбука. Он вспоминал бесчисленные ночи, проведённые в горах, долгие ночи, которым, казалось, не было конца; из храма Цзялань доносились запоздалые буддийские песнопения, и под этот едва слышный звон тарелок и цимбал он погружался в глубокий сон.