Глава 66. Вот и Дориан Вейлборн
**Местоположение: Город рядом с Верхним районом**
Район электроники не спал.
У него не было тихого часа, не было затишья — только постоянный круговорот тел, шума и света, та улица, где каждая витрина боролась за внимание.
Экраны, выставленные в три ряда за стеклянными витринами. Демонстрационные стенды, крутившие рекламные ролики, которые никто не смотрел.
Запах сладкой уличной еды, пробивающийся сквозь электрический гул, висевший в воздухе постоянно, словно вторая атмосфера.
На экране размером со стену шли разные программы.
Один из магазинов электроники установил его за передней витриной — рекламный стенд, предназначенный скорее для демонстрации качества картинки, чем содержания, — и лицо ведущей было прорисовано с таким разрешением, что становились видны каждая пора, её голос сочился через внешний динамик, закреплённый над дверью, в некачественном сжатом аудио, которое, тем не менее, перекрывало уличный шум.
Большинство прохожих проходили мимо, не поднимая глаз.
Один мужчина остановился.
Он выглядел обычно. Лет тридцать пять, может быть. Нёс бумажный пакет откуда-то, уже наполовину погрузившись в мысли о чём-то совсем другом, когда фраза пробилась сквозь шум и заставила его ноги остановиться.
Он стоял перед витриной. Читал бегущую строку внизу экрана. Слушал голос ведущей, зачитывавшей с того листа.
«Нас не интересует, откуда вы пришли. Нас интересует, кем вы можете стать. Если у вас есть способности — если есть воля их развивать — мы хотим вас найти. Мы придём, чтобы вас найти».
Пакет в руке мужчины опустился дюйма на два. Он поймал его, не заметив.
«Не может быть», — сказал он никому. Голос прозвучал тихо, искренне ошеломлённо.
«Похоже, эти города разыгрывают сцену из драмы... ха-ха».
Он постоял ещё мгновение, приоткрыв рот, переваривая.
А затем каждый волосок на его затылке встал дыбом.
Это был не звук. Это было не движение. Это было что-то более странное, чем и то, и другое — что-то, что тело осознало прежде, чем мозг успел догнать, словно воздух вокруг него тихо решил принадлежать кому-то другому. Грудная клетка сжалась. Ноги, не получив никакой сознательной команды, сделали один шаг в сторону.
Он обернулся.
Мужчина, стоявший позади него, был громадным.
Не высоким в той мере, от которой на улице оборачиваются два раза — а высоким так, от которого людей заставляли пересчитывать геометрию пространства вокруг себя.
Широкий в плечах так, что облегающая красная короткая рубашка никак этого не скрывала — ткань натягивалась на груди и верхних частях рук с той конкретной натяжкой, которая бывает у мускулатуры, строенной годами, а не месяцами. Штаны — чёрные, широкие, с зауженными щиколотками и обтягивающими манжетами на голенях, какие предпочитают мастера боевых искусств — практичные, без украшений. Руки были скрещены на груди. Волосы были стрижены коротко, опрятно, непримечательно.
Лицо было неподвижным — той особой неподвижностью, которая свойственна человеку, который, возможно, достиг всего возможного в жизни.
И аура, исходящая от него, была сюрреальной.
Мужчина с бумажным пакетом не закончил мысль. Он ничего не сказал. Он посмотрел на фигуру перед собой примерно секунду, затем сразу отвёл взгляд, нашёл причину оказаться где-то ещё и ушёл.
Он был не единственным. Пешеходное движение в естественном радиусе этого мужчины незаметно реорганизовалось — не драматически, не так, чтобы кто-то сознательно это заметил. Люди просто находили, что выбирают другую сторону тротуара. Добавляли лишний фут пространства.
Это был не страх перед оружием. Не страх перед угрозой.
Это был инстинкт маленького существа в присутствии чего-то категорически большего — та часть человеческой нервной системы, которая не менялась десятки тысяч лет и всё ещё знала, без всяких подсказок, когда стоит рядом с вершинным хищником.
Мужчина стоял у витрины и читал на экране.
Через мгновение он заговорил. Голос его был тихим, что почему-то делало ещё хуже.
«Мир не может существовать без слабых». Он не разговаривал ни с кем конкретно. Он разговаривал так, как говорят люди, когда думают вслух и так привыкли, что их слушают, что это стало одним и тем же.
«Он нуждается в них. Структура от них зависит. Уберёшь низ иерархии — и всё рухнет: нет вершины без низа, на который она опирается». Он слегка склонил голову, глядя на экран.
«Так в чём же игра Элиа?»
Фраза прозвучала ровно, как вопрос, который уже решил, что заслуживает ответа.
«Сэр».
Голос раздался справа. Тихий, размеренный, совершенно ровный.
Мужчина, стоявший там, выглядел как чей-то бухгалтер. Среднего роста, хороший костюм, отутюженный, очки, ловящие свет от витрины. Он стоял на точном расстоянии — достаточно близко, чтобы пригодиться, достаточно далеко, чтобы не мешать, — с той характерной осанкой человека, который занимается этим делом давно и так, что послушание стало неотличимо от личности.
«Даже я не уверен», — сказал Уолтер.
«Его методы указывают на искреннюю цель. Если судить по имеющейся информации — он создаёт моментум. Строит что-то. Есть ли стратегический конец под этой благотворительностью...»
— небольшая пауза. «Я чего-то не мог бы сказать».
Дориан посмотрел на экран.
«Почему ты думаешь, что за этим стоит игра?»
— спросил Уолтер. Мягко. Даже любопытно.
Дориан не ответил сразу.
Потому что это был Дориан Вейлборн.
Эс-ранг.
В мире было, может, одиннадцать человек, носивших это обозначение, и разрыв между эс-рангом и всем, что ниже, не был разрывом в том же смысле, в каком разрывы между другими рангами были разрывами. Это была категориальная разница.
Пешеходы, обходившие его стороной, делали это не сознательно.
Большинство из них никогда не видели Дориана Вейлборна до этого.
Они не знали его имени.
Им это и было не нужно.
Их тело уже сделало вывод, который сознание ещё не догнало.
Вот как ощущался эс-ранг со стороны.
Изнутри Дориан редко вообще об этом думал.
«Потому что такие люди, как Элиас Кросс, ничего не делают без причины», — сказал Дориан.
«И причина никогда не та, что он выводит на экран». Он развёл руки. Снова скрестил. «Он монополизирует врата нижнего района. Каждая очистка, каждая операция, каждый охотник, которого он приводит под своим знаменем — это территория. Это инфраструктура. Он строит фундамент и прядет его за благотворительность, и ему аплодируют».
«Может, он просто заботится о городе», — предположил Уолтер. «Это был бы не первый случай, когда человек с силами решил использовать их таким образом».
Челюсть Дориана слегка сдвинулась.
«Уолтер».
— «Сэр».
«Соедини меня с Элиасом».
— Уолтер принял инструкцию так, как принимал все — без лишней реакции, без колебаний. Он сунул руку в пиджак, достал телефон, нашёл контакт, совершил звонок.
Поднёс его к своему уху на мгновение, пока шло соединение, затем протянул Дориану с той же экономией движений, которая отличала всё, что он делал.
«Вас соединяю сейчас, сэр». Дориан взял телефон. Поднёс к уху. Его взгляд тем временем вернулся к экрану — ведущая всё ещё говорила, всё ещё зачитывала, а лого Фонда Кросс сиял в углу трансляции, как тихое заверение чего-то.
На линии соединилась.
«Элиас Кросс».
— голос Дориана был ровным. «У вас, кажется, много —»
Линия замолкла.
Чистое, намеренное молчание звонка, который был прерван другой стороной.
Дориан стоял с телефоном у уха.
Шёл тон выключенного вызова.
Гудок. Гудок. Гудок.
Он постоял ещё три секунды. Тон продолжался. Он медленно опустил телефон и протянул его, не оглядываясь, и Уолтер взял его с той же готовностью, с которой предлагал.
«Что-то не так, сэр?»
Дориан не ответил мгновенно.
Его взгляд всё ещё был на экране. Но что-то в нём изменилось. Неподвижность не прервалась. Но за ней, в том, как сжалась его челюсть и в качестве его молчания, что-то воспламенилось.
«Он бросил трубку», — сказал Дориан.
Тихо. Почти нежно.
«До того, как я вообще заговорил». Пауза.
Уолтер ничего не сказал.
Медленно, расползаясь по лицу Дориана, как погода, движущаяся по небосклону, появилась дьявольская улыбка.
«Уолтер».
— «Сэр».
«Закажи мне билет». Он наконец отвёрлся от экрана, и в его выражении появилось что-то почти лёгкое — та конкретная лёгкость человека, который только что решил сделать то, что будет ему нравиться.
«Похоже, я отправляюсь в Нижний район».
Уолтер замер. Пауза, секунда. Потом, осторожно: «Если можно позволить спросить — с какой целью, сэр?»
Дориан обернулся, чтобы посмотреть на него.
«Дружеская беседа», — сказал он. «Между двумя эс-ранговыми охотниками». Улыбка осталась точно на своём месте. «Вам совершенно не о чем беспокоиться, Уолтер».
Посмотрел на него мгновение.
«Конечно, сэр», — сказал он. «Я немедленно всё устрою».
Он сунул руку за телефоном, уже набирая номер, но его выражение не выдавало ровно ничего из того, что он на самом деле думал об этом ответе.
Глава подготовлена специально для сайта Nove.
Комментарии к главе
Обсуждение главы на Nove.
Загрузка…