Глава 2. Получение навыков
Уведомление пришло так же, как и всегда — не то чтобы звук, скорее давление за глазами, как за секунду до чихания, которое так и не наступает.
**[Навыки игрока]**
Под заголовком одно за другим развернулись три названия, и он читал их медленно, так, как читал бы мелкий шрифт в договоре аренды, которому не доверял.
**[Семя взаимодействия. Игрок получает способность заглядывать в текущие мысли, проходящие через разум человека — выбранной цели. Цель должна быть не выше ранга игрока или равна ему.]**
**[Наружный взгляд. Установив зрительный контакт с целью и активировав навык, игрок получает способность контролировать восприимчивость человека. Тот, кто встретится взглядом с игроком, пока тот сознательно активирует навык, не сможет солгать ему. Навык не действует на тех, кто выше рангом игрока.]**
**[Семя роста. Игрок получает способность отправлять мысли выбранным целям. Отправленные мысли подействуют, только если они связаны с текущей мыслью цели, и только если ранг цели ниже ранга игрока.]**
Он перечитал все три снова, на этот раз медленнее — не потому, что не понял их, а потому что хотел убедиться, что ничего не упустил: какой-то подвох, какое-то условие, погребённое под вежливыми формулировками, которое перечеркнуло бы всё дело.
«Неплохо», — подумал он, переворачивая слова в ладони, как камни.
— Но, честно говоря, это как-то не впечатляет, — произнёс он вслух, обращаясь к тому, кто там слушал.
**[Это навыки эф-ранга. Качество навыков определяется рангом игрока.]**
Ответ пришёл плоский, невозмутимый, как всегда, и что-то в этой плоскости укололо его сильнее, чем оскорбление.
— И какой у меня ранг?
**[Анализ... 1%... 48%... 100%... Анализ завершён!]**
**[Ранг игрока: эф-ранг.]**
«Конечно», — подумал он, и в этом уже даже не было горечи, просто усталое признание, как будто смотришь на весы, цифру на которых и так знаешь.
— Покажи мои характеристики.
**[Информация об игроке: Дэвид Майерс.**
**Сила: 10.**
**Скорость: 10.**
**Выносливость: 10.**
**Мана: 5/???.**
**Навык: 10.]**
Дольше всего он задержался взглядом на вопросительных знаках, словно надеясь, что они перестроятся во что-то осмысленное.
«Даже Система не знает, что со мной делать», — подумал он, и эта мысль легла в груди без особого веса — не удивление, нет, не совсем.
Он знал, что представляет собой его тело. Он знал, что вся физическая активность за последний год свелась к тому случаю, когда он пробежал четыре квартала за автобусом, который уехал прямо в тот момент, когда его рука коснулась двери; лёгкие горели, ноги тряслись ещё час после, будто забыли, для чего они нужны.
Он поднялся с пола, пытаясь добраться до холодильника за заветной банкой газировки.
Но тут его нога наступила на что-то мягкое, поскользнулась, и на полсекунды руки рефлекторно взметнулись в стороны, прежде чем он успел схватиться за подлокотник; сердце разок сильно, резко ёкнуло в груди.
«Какого черта? Я что, собрался тупо помереть второй раз?»
Он посмотрел вниз — футболка, скомканная на полу, виновница торжества, — нагнулся, чтобы подобрать её, и швырнул в сторону кресла в углу с большей силой, чем футболка заслуживала.
Он промахнулся. Возвращаться за ней не стал. Было что-то почти приятное в том, чтобы оставить её там — маленький, мелкий бунт против вечера, который уже решил сделать его ничтожным.
Дверца холодильника открылась с привычным «чпок» втягиваемого воздуха, свет внутри пролился бледным сиянием, явив взгляду лишь одну-единственную банку газировки, одиноко стоявшую на средней полке, будто она ждала именно его.
Он взял её, чувствуя, как холод впивается в ладонь, и закрыл дверцу бедром, направляясь обратно к дивану.
Подойдя, он выключил телевизор, даже не успев до конца сесть, и внезапная тишина навалилась на него со всех сторон — густая, всепоглощающая, та тишина, которая кажется не пустой, а выжидающей.
Он открыл банку — короткий, звонкий звук в этой неподвижности — и позволил шипению коснуться губы, поднеся её ко рту.
«Эф-ранг, — думал он, глядя в никуда.
— И по десять во всех характеристиках... Интересно, что я за Охотник такой».
Он чуть не рассмеялся. Чуть не.
Он взял напиток и сделал долгий глоток в тишине, и тут же выплюнул его обратно, давясь — вкус оказался прокисшим на языке, будто что-то протухло до состояния зла.
— Тьфу! Какого хрена?!
Он выкрикнул ругательство, вытирая рот тыльной стороной ладони, и повернул банку, чтобы проверить этикетку, вглядываясь в крошечный шрифт, выбитый на ободке. Просрочена. Не на день-два, не на какой-то сомнительный срок, который можно было бы оспорить, а на недели, может, и больше.
— Да вы шутите... Лапша уже испорчена, теперь даже нормально попить нельзя?
— пробормотал он и с силой, большей, чем заслуживала ситуация, бросил банку на стол; алюминий глухо зазвенел о дерево.
Он откинулся на спинку дивана, провёл рукой по лицу, и на мгновение просто сидел, позволяя кислоте слегка жечь в глубине горла — подходящее завершение вечера, который выдался именно таким.
Он не двигался какое-то время. Позволил тишине остаться с ним, позволил глазам блуждать по сторонам, ни на чём не фокусируясь, пока разум снова перебирал три названия, взвешивая их, как монеты на ладони, пытаясь угадать, какая из них тяжелее.
«Способность отправлять мысли. Способность контролировать обман. Способность читать текущие мысли».
Каждая из них вращалась вокруг одного и того же центра, обращаясь по орбите, будто не могла иначе. «Почему всё сводится к обману?»
«Неужели это то, во что меня превращают», — подумал он, и вопрос улёгся, пока он провёл рукой по челюсти.
«Обманчивый Охотник?»
Он перечитал все три описания снова, на этот раз медленнее, переворачивая каждое в уме, как вещь, к которой не знает, хочет ли прикасаться.
И всё же, в конце концов, Дэвид знал, какой из них важнее всего с точки зрения применения. Он позволил этой мысли улечься, позволил ей стать уверенностью, и только тогда заговорил.
— Я выбираю...
Глава подготовлена специально для сайта Nove.
Комментарии к главе
Обсуждение главы на Nove.
Загрузка…