Глава 54. Одинокий смельчак

Он откинулся на спинку кресла и закрыл глаза. В голове всё ещё мелькали те картины: выстрелы, взрывы, лица людей, которых он не мог разглядеть, и те, кто прикрывал его от пуль. Он вспомнил, что после своего перемещения переписал много песен. Одни песни были о любви, другие — о мечтах, третьи — о жизни. Но он никогда не писал песен одного рода — песен, посвящённых безымянным героям, тем, кто охраняет свет во тьме.✎

Он открыл глаза. Самолёт уже пробил облака, за иллюминатором сияло звёздное небо. Он достал из-под сиденья ноутбук — кто его подготовил, осталось неизвестным, возможно, распорядился Лао Чжоу. Он включил компьютер и создал новый документ. Пальцы замерли над клавиатурой, он долго молчал. А затем начал печатать. Не новую песню — он вспоминал. Вспоминал те песни, что когда-то слышал и пел, но никогда по-настоящему не понимал. Те, что посвящены безымянным героям. Те, что поются для матери-родины.✎

Он набрал первый символ, но в голове стояли только что увиденные кадры — выстрелы, взрывы, лица, которых он не разглядел, и кровавый порез на лице Лао Чжоу от стекла. Те люди, что встали перед ним, те, кто своим телом прикрыл его от пуль. Кто они? Он не знал. Но знал одно: они — герои. Из тех героев, чьих имён никто не знает. Из тех, кто «в одиночку идёт по тёмным переулкам». Он глубоко вздохнул и начал выстукивать строки, давно запечатлевшиеся в сердце: «Все они смелые. Твоя рана на лбу, твоя непохожесть, твои ошибки...»✎

Он печатал, и пальцы начинали дрожать. Потому что он вспомнил того водителя: того, кто вдавил педаль газа и понёсся прямо на врага. Была ли у него рана на лбу? Он не знал. Знал только, что окажись та бомба чуть ближе — и лоб водителя уже вспорол бы осколок.✎

Он продолжил печатать: «Говорят, нужно нести свет и приручать каждого монстра. Говорят, нужно зашить свои раны, ведь никто не любит клоунов...» Он вспомнил тех людей в штатском. Они сидели в первом ряду, сжимая пистолеты, с суровыми лицами. Они не были клоунами, они были стражами. Но никто не знал их имён, никто не помнил их лиц, никто не дарил им цветов и аплодисментов. Всё, что у них было, — это стойкость во тьме и готовность в любой момент прикрыть собой от пули.✎

«Почему одиночество не может быть славным? Человек несовершенен, но достоин хвалы. Кто сказал, что покрытый грязью — не герой?» Набрав этот кусок, он почувствовал, как слёзы наворачиваются на глаза. Кто сказал, что покрытый грязью — не герой? Кто сказал, что герой — только тот, кто стоит в свете? Те люди, что выбежали из подземного перехода, те, чьих лиц не разглядеть в темноте, — на них не было плащей, не было медалей, никто даже не знал, через что они только что прошли. Но они своими телами преградили путь тем безумцам с бомбами. Они дали ему шанс остаться в живых.✎

«Люблю тебя, идущего в одиночку по тёмным переулкам, люблю твой непреклонный вид, люблю, как ты, встретив отчаяние, отказываешься плакать...» Он вспомнил Лао Чжоу. Лао Чжоу спросил: «В первый раз с таким?» Он кивнул. Лао Чжоу спросил: «Страшно?» Он сказал: страшно. Лао Чжоу усмехнулся: «Страх — это правильно. Кому не страшно — тот дурак». На лице Лао Чжоу была кровь, но он улыбался. Лао Чжоу пытался его успокоить. Лао Чжоу был тем, кто идёт по тёмным переулкам в одиночку, тем, кто, встретив отчаяние, отказывается плакать.✎

Он продолжил печатать: «Люблю твою рваную одежду, но как ты смеешь встречать пулю судьбы грудью...» Дойдя до этих строк, он больше не сдержался. Слеза с глухим стуком упала на клавиатуру. Те люди, в штатском, — они были одеты в рваную одежду. Не в военную форму, не в мундиры, а в обычную гражданскую. Но они осмелились встретить пулю судьбы грудью. И они действительно встретили. У него на глазах.✎

«Иди же, достоин ли ты этого плаща из лохмотьев? Битва? Бейся! Своей ничтожнейшей мечтой». Отстучав последнюю строку, он откинулся на спинку кресла, тяжело дыша. В голове стояли только кадры: перекрёстный огонь, разбитое стекло, ударная волна от взрыва и эти молчаливые силуэты, видимые со спины. Те люди — достойны ли они? Разумеется, достойны. Они заслуживают всех похвал в этом мире. Но он не знал их имён. Знал лишь, что они — люди из Страны дракона. Что их послала страна.✎

Он вытер слёзы, но не остановился. Потому что была ещё одна песня, которую предстояло написать. Песня для дома. Он снова положил пальцы на клавиатуру и набрал первую строку: «Широка река, волной играет, ветер доносит запах риса по берегам. Мой дом стоит на этом берегу, я привык к крикам лодочников и к белым парусам на реке...»✎

Печатая, он представил себе совершенно другую картину. Не выстрелы, не взрывы. Солнце. Река. Шум ветра в рисовых полях. Крики лодочников, доносящиеся издалека. Это был его дом. Это было то место, куда он сейчас летел. Это было то место, которое те, вставшие перед ним, защищали ценой своих жизней.✎

«Это прекрасная родина, место, где я вырос. На этой бескрайней земле повсюду сияют ясные пейзажи...» Набрав этот кусок, он снова вспомнил те кадры. Лао Чжоу сказал: «Страна дракона — это не Страна А. Наш пограничный контроль не для них». Лао Чжоу сказал: «Сейчас ты в стране — ты в абсолютной безопасности». Лао Чжоу сказал: «Твоё возвращение — не бегство. Это помощь нам снять нагрузку». Он тогда не до конца понял. Сейчас — понял. Потому что место, куда он возвращался, называлось Родиной. Там сияют ясные пейзажи. Там течёт широкая река. Там бесчисленное множество таких, как Лао Чжоу, день и ночь стоящих на страже.✎

«Другу наливают доброго вина, а если явится шакал — его встретит ружьё». Он отбил последнюю строку, и пальцы замерли над клавиатурой. В голове переплелись мелодии двух песен. Одинокие силуэты из «Смельчака» и широкая река из «Моей родины». Он вдруг понял. Те одинокие смельчаки охраняли именно эту реку. Те люди в рваной одежде, встававшие под дула, — ради того, чтобы эта река навеки оставалась спокойной, чтобы рис на обоих берегах благоухал год за годом.✎

Он вспомнил свой вопрос Лао Чжоу: «А они... как их зовут?» Лао Чжоу ответил: «Не надо запоминать. Они сделали то, что должны были. Запомни только: их прислала страна».✎

Страна. Раньше это было просто слово. Теперь в этом слове была кровь, была плоть, были те, кто встал перед ним. Была та река. Были те ясные пейзажи. Были бесчисленные люди, чьих имён он не знал, но кого никогда не должен забывать.✎

Он закрыл ноутбук, откинулся на спинку кресла и уставился на звёздное небо за окном. Слёзы снова потекли. Но в этот раз он их не вытирал. Пусть текут. Потому что это были слёзы благодарности. Слёзы возвращения домой. Он был жив. Кто-то во тьме принял на себя все предназначавшиеся ему пули. Та река ждала его. Те одинокие смельчаки своей жизнью заплатили за то, чтобы он вернулся к этой реке.✎

Он подумал, что после возвращения заново запишет эти две песни. Споёт «Смельчака» тем безымянным героям. Споёт «Мою родину» этой реке. Чтобы все знали: те одинокие смельчаки охраняют именно эту реку. А эта река взрастила именно этих смельчаков. Они — гордость друг друга.✎

Самолёт нёсся сквозь облака на восток. Там был его дом. Там были те, кто ждал его. Там была река, широкая и играющая волнами. Там были бесчисленные одинокие смельчаки, во тьме охраняющие для него свет. Он закрыл глаза, на губах заиграла улыбка. Он улыбался и плакал одновременно. Но сейчас это были слёзы счастья. Потому что он был жив. Потому что кто-то во тьме принял на себя все пули. Потому что он был гражданином Страны дракона. Потому что он возвращался к той реке. Потому что те одинокие смельчаки заслуживали того, чтобы их помнили вечно.✎

Глава подготовлена специально для сайта Nove.✎