В день моей смерти весенний дождь омывал землю. Я вспомнила Янь Чаошэна — за сто лет он всегда гордо стоял впереди, даже громовые кары принимая на себя. Тогда, наивная, я верила, что это любовь. Пока он не привёл истинную возлюбленную — бессмертную, похожую на меня на восемь из десяти частей. Я вздохнула: жалкая участь. Угаснув слишком рано, я не увидела, как под ливнем, шатаясь, мчался ко мне тот самый силуэт. Владыка демонов, потрясавший восемь пустошей, в тот миг даже облаком не мог править. Очнувшись, я вернулась на семьсот лет назад, когда Янь Чаошэн был юн, ещё не стал демоническим господином, а лишь презираемым учеником низшего ранга с проклятой кровью. Я твёрдо усвоила: глупить достаточно раз. Когда он ухватился за мой подол, я раздробила ему пальцы — но он не отпустил. С этого мгновения моя любовь к нему лишь начинала угасать. Демон и его бывшая нежная, ныне равнодушная жена — пусть Янь Чаошэн страдает, я навсегда запомню день испытаний и твержу себе: никогда больше не жалеть ни одного демона.