Мне было лет пять, может, семь. Едва научившись твёрдо стоять на ногах, я взял в руки меч. С той яростной уверенностью, на которую способны только дети, я решил стать Мастером меча. Имя «Святой меча» было слишком великим, чтобы к нему стремиться, но даже эта недосягаемая цель не имела значения: я не мог вызвать даже простейшей ауры. Я всё равно взмахивал клинком. Снова и снова. До самого последнего вздоха. Тот меч — мой последний — стал тем, с кем я встретил смерть, довольный и без сожалений. Я был в этом уверен. — Ваше Величество, вам нужно встать. И тут я проснулся — перерождённым.