Раз в месяц я прихожу в офис. Это клетка для мужчин, чей разум воткнулся головой в землю. Безупречные костюмы, свежие улыбки — и они ходят на руках. Их налитые кровью глаза не слышат моих слов. Они лишь неотрывно, как змеи, выслеживающие добычу, пялятся на подол юбки, на подколенные ямки, на переплетения колготок. «Если не смотреть — значит, не существует». Это тихая запись о «мне», притворяющейся нормальной, и о «них», пронзённых собственными инстинктами.