«Ну и ну, подумать только, кто-то забрёл в такое место», — раздаётся насмешливый голос. Передо мной стоит мужчина в сбившемся дзимбэе и шляпе — на редкость нелепый наряд. Но куда страннее то, что происходит у его ног. «…Вы парите». «Ещё бы, я же мёртв. Привилегия призрака», — смеётся он в ответ. Ошеломлённая, я невольно произношу это вслух, а он лишь заливисто хохочет. «У него есть страсть, что не угаснет даже после смерти. Мне остаётся лишь молиться, чтобы моего друга когда-нибудь спасли». Прочитав письмо деда, полное тревоги о задумчивом призраке, я решаю помочь ему упокоиться — ради сыновней почтительности, вернее, почтительности к деду. Но призрак заявляет, что не станет говорить с тем, кому нельзя доверять. И тогда я начинаю приходить к нему снова и снова…