Чёрная нить. Холод, оставшийся на кончиках пальцев в день, когда я шила траурное платье матери. Мне не позволяли плакать, моё имя исчезло с обеденного стола, и, затаившись на чердаке, я зашивала одну рваную ткань за другой. «В тебе нет ценности», — слышала я снова и снова, и с каждым словом игла входила всё глубже. Но я знала: даже у истёртой ткани, у выброшенной одежды есть шанс снова стать прекрасной. Поэтому я продолжала шить — украденные мечты, память о матери, последнюю любовь, оставленную отцом. В тишине, там, где никто не видел, я кроила свою месть. Утром моего восемнадцатилетия, надев чёрный костюм, девушка, покрытая пеплом, умерла. На её место пришла та, кто вершит суд над фальшивками. Моё алое платье — не кровь и не гнев. Это знак того, что растоптанная жизнь наконец обрела свой цвет. Я не обернусь на рыдающую мачеху и осыпающуюся мишуру сводной сестры. Я поняла: месть — это не разрушить кого-то, а заново сшить себя, отобранного у мира. И последним нарядом станет не траур, а белое платье, шагающее в будущее ни для кого, кроме себя самой.