Я просто смотрел со стороны, как его травят. Каждый день одни и те же сцены: насмешки, толчки, испорченные вещи. А он молчал, стирал кровь с разбитой губы и снова брался за кисть. Однажды я увидел его рисунок. На листе бумаги оживала такая боль, что у меня перехватило дыхание. В тот момент я понял: мы оба — и жертва, и свидетель — уже давно увязли в этом болоте. Чем дольше я молчал, тем глубже становилась трещина в моей собственной душе. А его рисунки делались всё мрачнее, пока однажды не исчезли навсегда.