В час ночи я насчитала одиннадцатую ступень на западной лестнице своего офисного здания. На этой ступени лежал белый кроссовок, шнурки которого были завязаны тем же синим мёртвым узлом, что всегда использовала моя пропавшая лучшая подруга. Пять лет назад в этом здании погибла женщина. Теперь охранник, который каждый день держит для меня лифт, поднял голову и улыбнулся. «Мисс Тан, не стоит считать ступени».