Его густые брови нахмурились, а полускрытые глаза мужчины были ледяными. Развевающиеся чёрные волосы придавали ему декадентский вид. «Эм, простите…» «Тсс.» Его палец на её губах был решителен, словно предупреждая не провоцировать его дальше. Мужчина, который не стал бы даже расстёгивать рубашку по одной пуговице, предпочтя разорвать её целиком, удивительно нежно отвёл её волосы. «И всё же… ты не пожалеешь?» Женщина пожалела о своих словах, как только они слетели с губ, понимая, что они предназначались скорее ей самой. Их близость была так тонка, что ветерок мог бы её прервать. Его губы, едва касающиеся её, исторгли усмешку. «Пожалеть? Я не из тех, кто жалеет.» Он был непостижим. Его выражение лица было нечитаемым. Контрактный брак на шесть месяцев, максимум на год. Его условия были такими же чёткими, как и его внешность. «Итак, я спрашиваю тебя в последний раз.» С ударением на «последний». «Ты согласна или нет?» Это было прозрение, пришедшее слишком поздно. Слишком поздно, чтобы бежать, слишком поздно, чтобы сопротивляться.