В прошлой жизни Дунличао была профессором. За годы руководства аспирантами она повидала столько абсурдных диссертаций, что соли переела. Литературный обзор напоминал читательский дневник, методология состояла из пустых фраз, а логика выводов рвалась так, что хоть прыгай с обрыва. Она писала правки до тех пор, пока виски не начинали пульсировать, и исправляла работы, пока не теряла веру в жизнь. В тот день, на пятьдесят девятой странице, она обнаружила, что одно и то же ключевое понятие студент использовал в четырёх разных значениях, противоречащих друг другу. Электронная ручка выпала из её рук. Грудь сдавило, перед глазами потемнело. Последней мыслью перед падением было: «К чёрту эту дурацкую диссертацию!» Очнулась она в заднем саду дома канцлера. Восемнадцатилетнее тело с нежной кожей, где за ней ухаживали и подавали еду. Никаких диссертаций, никаких проектов, никаких «Профессор, файл не открывается!». Она решила полностью расслабиться: любоваться цветами, дразнить птиц, нежиться на солнце — наверстать все отпуска, которые не брала в прошлой жизни. Но не прошло и трёх месяцев, как её отца оклеветали, а в императорский двор посыпались доклады с обвинениями. Тот самый наследный принц, который, по слухам, годами не бывал в столице, проскользнул через боковую калитку в простой одежде и, попивая чай, с улыбкой произнёс: «Отдайте мне вашу дочь, и ваши дела станут делами Восточного дворца». Хорошенькое дельце — шантажировать её! Дунличао подслушала это через щель в стене, украдкой взглянула на лицо принца: брови словно дальние горы, глаза холодные, как звёзды, выточен из белого нефрита. Тьфу… Ладно, этот удар судьбы она принимает не напрасно.