
В самые мрачные годы моей биполярки я платила школьному сердцееду — бедному студенту на стипендии — чтобы он был при мне.
Сто тысяч в месяц. Мне не нужно было от него ничего другого; я просто хотела хлестать его красивое лицо. Я топтала его достоинство и играла с его телом.
Я так привыкла к этому ритуалу, что когда внезапно оказалась на семь лет в будущем и снова увидела его, инстинктивно влепила пощёчину. «Хочешь ещё? Говори. Где я, чёрт возьми?» В комнате воцарилась мёртвая тишина. Мужчина, теперь одетый в дорогой костюм, холодно уставился на меня. Через несколько секунд его губы сжались в тонкую линию, и он наклонился, подставляя мне своё лицо.
Я платила не за тело, а за то, чтобы ненавидеть тебя, а не себя.