Это место — не здесь. Это время — не сейчас. На уединенном острове в бескрайнем море стоит библиотека. Почти никто не приходит сюда, и мало кто знает путь. Здесь покоятся лишь книги, защищенные многослойной магией от разрушения. Это своего рода склеп. Погибшие страны. Исчезнувшие народы. Языки, на которых уже никто не говорит. Книги-призраки ждут тебя. Раз ты здесь, значит, тебя тоже пригласили. В это место. — Р. Л. А. Когда ты пришел в себя, ты уже был в этой «библиотеке». Ты понял, что это библиотека, потому что все пространство в форме чаши было уставлено стеллажами. Стены, уходящие высоко под потолок, плотно заставлены книгами. На дне чаши, на пюпитре, осталась лишь записка с подписью некоего «Р. Л. А.». Сама подпись была написана незнакомыми буквами, но ты понял её смысл. И понял точно. Это была уверенность. Твое дыхание, шорох одежды. И кроме этого — тишина, от которой закладывает уши. Чтобы разобраться в происходящем, ты протянул руку к первой попавшейся книге.