Каждый раз, когда идет дождь, я вспоминаю тот день. Старая кофейня у вокзала. Отполированная до блеска деревянная столешница. Горьковатый аромат кофе. Рассеянно глядя на капли, стекающие по стеклу, я, только что встретившая свое тридцать первое день рождения, тихо вздыхаю. - Не против, если я присяду? - раздается низкий голос. Я поднимаю глаза и вижу мужчину с черным зонтом в руках.