В грязном окопе, среди свистящих пуль и остывающих тел товарищей, я сжимаю в руке письмо. Здесь есть только «смерть» и «грязь», но на краю этого листа ещё жив твой аромат. Я перечитываю строки снова и снова: родные пейзажи, твою улыбку, наши обещания. Пока я вожу пальцем по буквам, я перестаю быть солдатом — я становлюсь просто собой. Это исповедь пехотинца, что пишет любимой посреди войны, зная: его молитвы никогда не найдут адресата.