В одной забегаловке ко мне подсел незнакомец и неожиданно начал рассказывать о своём прошлом. «Я убил человека», — произнёс он, глядя в пустой стакан. Его голос звучал глухо, словно доносился из-под земли. История, которую он поведал, была пропитана мраком и запахом сырой глины. И с каждым словом я всё яснее понимал: могила, которую он вырыл тогда, до сих пор не засыпана.