Вдыхая запах дождя, пропитавший горы, я погружаю пальцы в землю. За холодом почвы прячется спящая весна. Бабушкин голос, хоть и тихий, звонко разносится по бамбуковой роще. С каждым отодвинутым влажным листом появляется коричневая макушка — побеги бамбука всегда растут, словно тайна. Звук мотыги, скрип бамбука, пение соловья вдалеке — весна заполняет всё до краёв. Дома, в облаке пара, варится рис, и то, что ещё недавно было частью горы, уже лежит на столе. Весна не только сладкая — учит побег бамбука.