На пустынной привокзальной площади у заброшенной станции «я» встречаю уличного музыканта. Его игра далека от совершенства, но почему-то задевает в душе струны, о существовании которых я и не подозревал. Каждая нота, рождающаяся под его пальцами, кажется обращением к небу. В этом хаосе звуков я начинаю искать собственный ответ на вопрос: что значит по-настоящему выражать себя? Постепенно границы между музыкантом и слушателем стираются, превращая обычную встречу в диалог двух одиночеств.