Рука, сжимающая мою ладонь, была холодной, лишённой всякого тепла. Летом такая прохлада должна была бы радовать, но вместо этого вызывала лишь неприятное ощущение. Это определённо была человеческая рука, но на ощупь она напоминала банку с напитком, долго пролежавшую в холодильнике. «Ненавидишь… меня…? Сыно, ты будешь меня ненавидеть…?» Это была угроза. Угроза, что если я не скажу «нет», он предпочтёт умереть. Угроза, что, не получив желаемого, он сделает меня убийцей, и мы рухнем вместе. Искажённое лицо повергало меня в ужас. Это было лицо, медленно приближающееся к смерти. С каждой секундой я понимал: он готов уничтожить нас обоих, лишь бы не отпускать.