Моя повседневность банальна и будто кем-то написана. Я одинок, но я не один — так должно быть, ведь вокруг меня есть люди, которые создают эту иллюзию. Да, я должен быть счастлив, и это правда. Пусть подруга детства постоянно надо мной издевается, а учителя используют как мальчика на побегушках — это лишь доказательство моего существования. Каждый удар и каждое поручение напоминают мне, что я живу в этом мире. Но что, если за этой маской благодарности скрывается совсем другая правда? Одиночество в толпе, улыбки сквозь боль и вечный вопрос: действительно ли я счастлив или просто убеждаю себя в этом?