Весна вплетает в ещё холодный ветер первую нить молодой листвы. Когда безымянный цветок тихо смеётся у дороги, распускаются дремлющие нити души. Лето, храня запах солнечного света, пришивает белые облака к синему небу. Даже в яростном стрекоте цикад к вечеру остаётся тишина, полная дум о ком-то. Осень, облачив пальцы в золотой свет, возвращает лист за листом времени. В тени улетающей птицы колеблются невысказанные слова, созревая в глубине сердца. Зима же, глубоко вплетая прозрачную ночь, превращает дыхание в звёзды — и только тепло сложенных замёрзших рук становится нитью, ведущей к новой весне.