На пятый год вдовства в мой дом забрались воры. Ночь выдалась обычной, за окном лил дождь. Я вышла во двор с ребёнком убрать бельё, а когда вернулась в комнату, там уже стояли несколько человек в масках. Вспышка молнии осветила их лица — кто сидел, кто стоял, в глазах застыла насмешка. Я задрожала, уловив в воздухе густой запах крови. Говорят, есть демоны, что убивают ради забавы. Эти люди в масках явно не были людьми. Единственный из них, молодой человек в чёрном, долго и пристально разглядывал меня в темноте, его взгляд горел неприкрытым желанием. Он отвёл руку подчинённого, уже готового вытащить меч, и вежливо произнёс: «Не троньте вдову. Дороги размыло, в горах опасно. Не позволите ли нам переждать эту ночь?» Я, оцепенев, смогла только кивнуть. С тех пор они не уходили — ночь за ночью, хотя дождь давно прекратился. Я пыталась сбежать, но он каждый раз находил меня, словно читал мысли. В отчаянии я выставила перед ним табличку с именем покойного мужа, надеясь остудить его пыл. Он же просто швырнул меня на кровать. «У меня есть муж». — «Я видел табличку». — «У меня есть ребёнок». — «У меня как раз нет». — «…Я больна, в гневе могу убить». — «Какое совпадение, я тоже болен — люблю, когда меня убивают».