Восемнадцатое августа стало днём моей смерти. Я помню этот холодный свет, пробивающийся сквозь шторы, и тишину, в которой угасали последние звуки. Моя смерть не была случайностью — её тщательно спланировали. Но кто-то забыл, что мёртвые умеют возвращаться. Я смотрю на мир сквозь пелену воспоминаний, и каждый из них — как осколок разбитого зеркала. Те, кто причинил мне боль, ещё не знают, что правда выйдет наружу. Луна больше не взойдёт, но тьма хранит мои секреты.