В ночь третьей годовщины свадьбы я стояла у входной двери и наблюдала, как мой муж застегивает туфли на высоком каблуке своей подруге детства, только что вернувшейся из-за границы. Свет в прихожей отливал теплым золотом. Рукава рубашки Лу Чэнъяня были закатаны до локтей, он держал изящную серебряную пряжку, и его движения были такими отточенными, словно он делал это тысячу раз. Длина обнаженной снежно-белой лодыжки женщины касалась его колена, а подол ее юбки струился знакомым бордовым отливом. Этот халат… был моим. Лу Чэнъянь опустил глаза, заканчивая застегивать ее туфлю. «У тебя уже волдыри на ногах, — прошептал он. — Зачем ты все еще носишь их?» Она улыбнулась в ответ, ее голос был мягким и воздушным: «Потому что у меня есть ты, не так ли?» А я стояла у двери, сжимая нетронутый праздничный ужин, и внезапно почувствовала себя единственной лишней.