Монотонный стук клавиш — единственное, что нарушает тишину пустой комнаты. Я смотрю на свои пальцы, которые бегают по кнопкам, и сравниваю их работу с собственным существованием. Каждая клавиша — это слово, каждая строка — мысль, но кто я среди этого набора символов? Лишь наблюдатель, который пытается сложить из букв смысл, которого, возможно, и нет. В этом одиноком монологе я ищу ответ на вопрос: что важнее — инструмент или тот, кто им пользуется?