Моя смерть — это перевёрнутая загадка. Восьмой раз: погребена заживо, потому что сдала незаконченный проект уволенной коллеги. Седьмой раз: разорвана колесницами, потому что на собрании воздержалась от голосования за повышение. Шестой раз: убита стрелой, потому что меня сократили. Первый раз: заколота мечом в двадцать два года — всего лишь не поймала чашку с кофе, которую в меня швырнули. Теперь настал девятый. Сжимая старинный французский поднос, отразивший роковую стрелу, я стою среди моря крови и гор трупов. Лицо вражеского полководца вдали — точь-в-точь лицо почётного гостя нашего директора. Юный генерал пронзает кровавый туман на коне. Остриё стрелы замирает в трёх вершках от моего горла. Его глаза налиты кровью, голос срывается в сдавленный шёпот: «Я так долго ждал… Ты наконец вернулась». Я поднимаю окровавленный поднос, в котором отражаются его дрожащие зрачки и серый потолок моего офиса за спиной. Теперь я разгадала тайну: каждая «случайная смерть» была лишь уроком того, как по-настоящему жить.