Море остаётся на месте, даже когда заканчивается очередное время года. Кажущееся неизменным, оно, вероятно, каждый день чуть-чуть другое. Эта история — рассказ обо мне, находящемся в середине таких перемен. Возможно, свет — это не то, что можно только получать вечно. Даже если он ещё ненадёжен, даже если не удаётся облечь его в слова, возможно, настанет день, когда он устремится к кому-то. Это также история о ветре, дующем за тихим морем. И я надеюсь, что это рассказ о месте, где начинает зажигаться маленькая любовь.