Подземелье пробуждается. У него нет имени, нет языка и ни малейшего понятия, почему первое встречное существо пытается его убить. Страх питает ядро. Испуганные вторженцы дают его в избытке. Но страх скуден — он никогда не длится долго. Затем внутри стен оставляют раненого, и подземелье открывает нечто лучшее: его облегчение, когда боль уходит, его недоумение, когда появляется бульон, его медленную и неохотную благодарность, когда комната теплеет, и никто не пытается его съесть. Гильдии посылают отряды убийц. Подземелье посылает им суп. Никто не просил о больничном подземелье. Но это его не остановило.